Escritos Alados

Es tarde, como siempre,
y sigo sentada, esperando algo que aún desconozco,
tal vez esperando alguna llegada,
tal vez esperando poder partir.

Ellos, como siempre, han sabido marcharse,
han tomado todo lo suyo, lo han colocado en sus libros y han partido,
ellos, como todos, como ninguno,
han sabido quedarse en mí.

Mis amores, esos en los que confié,
han decepcionado a mis ilusiones,
han escrito por encima de mi frente:
"Otros amores tendrás".

Es tarde, me he dicho,
y he vuelto a recordarlos a través de la vieja ventana,
es tarde y he vuelto a dejarlos marchar,
y no es que no sepa luchar, es sólo que no quiero llorar.

Por eso, hoy como nunca, los echo a volar,
vuelen, amores míos, vuelen,
porque yo prefiero quedarme con los pies sobre la tierra húmeda,
prefiero seguir jugando con mis ojos,
prefiero conversar con Soledad,
por eso, vuelen, amores míos, vuelen.